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Los Viajes.

4 noviembre, 2010

Se revuelve en la cama, su frente transpira y las gotas reflejan la luz que se filtra desde la ventana, los colores que proyecta el cartel de neón tiñen rojo sangre el ambiente, la cama y su frente.

Recuerdos empañados por la duda llegan a su cabeza sin pedir permiso al ritmo de los pasos que se oyen lejanos, difusos, sin dirección, por momentos claros y de a ratos casi perdidos en el ruido de la gran ciudad. No está muerto, los cadáveres no sienten, no está dormido, el que duerme no piensa, tampoco sueña, Morfeo no tiene memoria. Recuerda una noche de excesos que no es esta y momentos de felicidad teñidos de utopía. Cada vez hace más calor, cada vez más aplomado en su lecho. Las manos bajo la almohada parecen aprisionadas bajo el peso de la roca de Sísifo, los dedos juntos los unos con los otros, inmóviles, paralizados; intenta en vano moverse, buscar un poco de aire en el confinado espacio donde él y sus temores conviven con promiscuidad.

El reloj marca la hora en que la luna ya no retorna y el viejo ventilador de techo lucha con dificultad, revolviendo la pesada atmósfera que parece vencerlo, vuelta a vuelta las aspas se ralentan y un quejido espantoso acompaña el suplicio.

Ahora son las seis o las tres o las dos, quizás son las cinco y ya amanece, tal vez las ocho del día después de mañana. Los neones que se aplacan dan paso a las luces que encandilan, es de día, es la hora de las rutinas incansables; los viajes sin transbordo de viajantes obtusos. Destinos cercanos que requieren viajes demasiado extensos para lo corto de la vida. Demasiado largos para quien desde su cama clava la mirada en el techo, esperando que hoy sea mañana una y otra vez, como aspas que giran y el chirrido que no cesa.

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One Comment leave one →
  1. 31 enero, 2012 13:01

    Este texto me trajo el recuerdo de la película The Quiet American, lo denso de su atmósfera. Algo de oriente. Me gustó Juan.

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